bueno bueno casi despues de un año aparezco denuevo como por arte de magia con nuevas historias fantasticas y dinosaurios,unicornios azules y faunos que recolectan lagrimas,piedritas y caracoles...arena!! amaneceres, demonios de la noche plutonica olvidados ya, angeles negros, con nuevos pesos en la garganta con mas pasado mas crecida y tambien mas vieja

por aqui les pongo a quienes quieran leer algo del buen señor ya difunto Lorca....


X GACELA DE LA HUIDA



Me he perdido muchas veces por el mar

con el oído lleno de flores recién cortadas,

con la lengua llena de amor y de agonía.

Muchas veces me he perdido por el mar,

como me pierdo en el corazón de algunos niños.


No hay noche que, al dar un beso,

no sienta la sonrisa de las gentes sin rostro,

ni hay nadie que, al tocar un recién nacido,

olvide las inmóviles calaveras de caballo.


Porque las rosas buscan en la frente

un duro paisaje de hueso

y las manos del hombre no tienen más sentido

que imitar a las raíces bajo tierra.


Como me pierdo en el corazón de algunos niños,

me he perdido muchas veces por el mar.

Ignorante del agua voy buscando

una muerte de luz que me consuma.

Este otro es de "un alguien" no se como definirlo un amigo...un mas que conocido y un desconocido, alguien desesperante, hostil y cruel aunque preocupado por la injusticia y el mundo, critico he inteligente,brillante, humano, grande y perdido quien dentro de sus ocuridades me guarda un gran aprecio y un lugar...


CON QUE ASI TERMINA TODO

Gustavo Maydana



repetir día a díacada instante de mi vida

una y otra vez

y saber como todo acabaría.

¿muerte penetrando por todo el cuerpo?

que farsa, que plagio, que brutal.

pordía sentir el alma flotar allí fuera desde abajo,

desde mi cuerpo.podía sentirla allí colgando como un gato,

con los pies clavados en el techo.

¡ vuelve, cabrona !, le dije.

pero mi alma soltó una carcajada.

me has tratado demasiado mal durante demasiado tiempo.

tienes lo que mereces.

era tan triste, tanto, demasiado.

¿quién podía disipar la tristeza?

no podía nadie, no.nO había manera.

nadie podía hacerlo

ni nunca lo había hecho.

sólo podía intentarlo

y ponerme más triste que la tristeza misma

porque no había vuelta atrás.

todo acabó, ahora tú me dejas, dije.

se acabó, dijo mi alma.

pero....quisiera verla una vez más.

¿ella otra vez? ¡que clase de tipo eres! ¡

te crees un artista!

¡no eres un hombre!

¡eres blando!

soy blando, contesté,

tienes razón,

soy blando.

había agotado ya todas las curas

no servía la cerveza,

ni el agua,

ni flus,

ni líneas,

ni hasch,

ni yerba,

ni amor,

ni sonido

(sólo silencio)

ni siquiera esperanza

(sólo silencio)

ni siquiera un puto encendedor

para prender fuego a este sitio de mierda.

entonces se puso peor.

todo comenzó a hacerse más distante,

más pequeño, más insoportable.

con un esfuerzo extraído sólo de la locura del espacio

(¿quien puede disipar la tristeza? no puede nadie)

me levanté y encendí la lámpara del estante,

y pude observar el humo de incienso deslizarse por el suelo,

trepando por mis piernas y enolviéndome,

arrastrándome a un universo patéticamente quieto,

que irradiaba muerte y más silencio.

(¿quien podía disipar la tristeza?)

mis palabras eran todas muy duras;

había jugado a ser duro siempre,

pero era un blando.

en realidad todo el mundo es blando....

el duro está allí sólo para cubrir al blando.

qué trampa ridícula y estúpida.

todos estos antipoemas de nada servirán.

todos lo lugares a los que fui.

toda la alegría que me trague,

y los dolores con que me asedié.

necesito que alguien diga comprendo,

ahora enfréntalo y muere.

deja de una vez esta vida.

quien haya inventado este juego

había concedido una maldita obra maestra.

llámale "dios".se merecía un tiro entre los ojos.

pero nunca asomaba la cara para que no pudiésemos apuntarle.

se ocultaba en cada uno de nuestros miedos,

en cada estupidez que decimos, pensamos, hacemos.

(nadie puede disipar esta perforante tristeza)

en otros tiempos casi destruimos al supuesto "hijo",

pero él se escapó

y aún tenemos que seguir tambaleándonos

sobre un resbaladizo suelo de lágrimas.

el "espíritu santo" nunca apareció,

estaba masturbándoseen una orgía de placer

al vernos sufrir y morir.

sin duda el mas listo de todos.

la fluctuación del saberes lo mismo que la certeza del no saber.

ninguna es mejor,

nunca nada será mejor,

nada de esto sirve.

observé a mi alma nuevamente,

que por lástima se quedaba a mi lado,

(¿quien puede disipar esta tristeza? sólo yo puedo hacerlo)

divagando juntos,

mirada perdida en el desconsuelo,

atrofiando cada uno de mis latidos,

pero no iba a volver,

sólo me hacía compañía,

en los últimos segundosde mi agonía.....

bueno esta otra la escribi yo en una de esas noches que me daba por salir corriendo a aullar...


El entierro el mañana y el mañana

Quisiera perderme mañana en el fondo

caminar por mis calles lejanas

sumergirme en el viento pálido de una cordillera

Mirar el cielo por última vez, más arriba, cada vez más,

hasta encontrarle el límite infinito que escapa.

Y entonces unas alas gigantes podrían abrir mi espalda como una flor

En un grito que podría unirse con el mismo infinito

quizás después podría encontrar los bordes de mis ojos curvos,

los postigos amaneceres del tiempo.

entonces un viento suave soplaría entre mi cuerpo

y me iría desintegrado poco a poco desde adentro hacia fuera

un momento antes de que mi cascaron se fundiera con el universo

sentiría el vacío lleno y silencioso del mundo.

poco después mis pedazos se irían volando

como mariposas o los restos de ceniza de un papel que se quema poco a poco

y se desprende de si mismo melancólicamente

sin embargo el mundo no es tan simple

solo puede quedarse mirando desesperado la mordida del vacío

solo puedo quedarme mirando como mis ojos

se manchan de cicatrices eléctricas

que de vez en cuando levantan una chispa fugas de Eros

Mi Eros viejo cansado que me llama y se deslumbra

solo para luego apagarse entre la niebla imperdonable del entierro.

Solo puedo evocar a una búsqueda desperada del mañana

pero no puedo dejar de pensar en esta noche

si no más como un jardín de la tortura

donde florece y crece el reloj del pasado.

¿Quien seré mañana?

Ojala no me importara,

carajo...me importa

por que no puedo mirar al frente sin puteary evocar palabras

que se pierden en el solido de una boca cansada

Cansada de hablar, de divagar

y de ocultarse entre los buenos y patéticos fines de la metáfora.

No, no puedo dejar de pensarme mañana sentada en mi cama

con el alma de nuevo despierta y el letargo y el tacto una vez mas encendidos

No, no, puedo dejar de pensar

en que pensaran mis ojos cuando se abran al mundo de nuevo.

No, no puedo aceptar un mañana cambiado y lucido

un mañana de frac o de mañana o de noche,

o de estalactitano ,no puedo aceptar un mañana

pero hoy ya es demasiado tarde para seguir rondando

las esquinas largas de las opiniones obsoletas

quizas otro día...